L'arc en ciel

Poesía

Comprendo tu prudencia, no puedo regresar. Ahora ya sé que es lo mejor para ti. Solo puedo hoy pedirle al canto de los pájaros, por la lluvia en el verano, para que pueda darme lentamente, un arco iris.

Autor

2006 | Alto Paraná : Alto Paraná

Poesía

I

Volverán aquellas tardes de verano,
volverá a tallar el sol entre sus manos.

Volverá la brisa fresca de la noche,
volverá a teñir el cielo con su broche.

Nos dará quizás del manto alguna estrella,
que de todas deberá ser la más bella.

Sin pedirle al firmamento algún hechizo,
brillará por aquél monte escurridizo.

Y la luna contemplando ese momento,
envidiosa morirá de sufrimiento.

Y aquél río recostado en su remanso,
detendrá la placidez de su descanso.

De su carne, concepción apasionada,
silenciosa su arrogancia amarronada.

Preguntándole a la noche con su furia,
por la causa radical de su penuria.

Del porqué otrora el verde ya no es verde,
y a los golpes de un machete ya se pierde.

Y la selva sigilosa se repliega,
ante el sordo crepitar de aquella entrega.

Del porqué las golondrinas con su llanto,
no deslumbran nuevamente con su canto.

Del porqué la soledad de soledades,
se desgrana en agresivas tempestades.

Los arroyos tiesos piden a la luna,
que por causas no conoce de ninguna.

El río muy quieto a la sombra estremece,
una calma que a la selva palidece.

II

Noche clara de quietud tan somnolienta,
fiel reflejo que del río se alimenta.

En un cuerpo que no entiende de otra cosa,
más que del fino perfume de una rosa.

Y esa quietud temerosa y sin motivo
limitada por la voz de un monte esquivo.

¿Quién frena hoy la virtud de su pasión,
lo acorrala muy de a poco en su prisión?

Frío dolor que conoce de aquel mito,
dura esencia perfilada en el granito.

Esa pared de arenisca y de hormigón,
impidiendo desplegar su corazón.

Mortal traba impone hoy sus restricciones,
distinguible al gris caudal de sus pasiones.

Al verse así, prisionero y sin salida,
herido el río medita otra partida.

Suplicándole a aquél sol en su reflejo,
reclamándole a la lluvia algún consejo,

deja su cuerpo cernido de colores,
por la sutil flama azul de sus vapores.

Y así se aferra a una nube despiadada,
planifica muy consciente su jugada.

Ahora el río, no es río como tal,
resguardando receloso su caudal.

Y una noche fría, por gracia o favor,
a la lluvia le despierta su pavor.

Entonces el cae gentil de esperanza,
desplegando con su furia la venganza.

III

¡Alto Paraná!, espíritu imponente,
de esteros, juncales, de lluvia y creciente.

De ciudades, selvas y de arroyos vivos,
recuerdo pasado, terminal y esquivo.

Río de siluetas, amplitud de vida,
blanco de azucena, tempestad perdida.

De buques intrusos cargados de estiba,
desde las nacientes del Paranaíba.

Ríe junto al monte, derrochando luz.
Llora en Itaipú, su dolorosa cruz.

Crece con las lluvias, duerme en el verano,
alimenta al verde con sus propias manos.

En ese lejano lugar infinito,
donde juega el sol creciendo de a poquito,

allí estaré yo un día, recostado,
sirviendo a sus fauces, bien desencarnado.

Bajo el monte de cieno, quieto, cautivo,
bajo la apacible sombra de un olivo.

Y veré desfilar en aquellas noches
de luciérnagas un coro, con sus broches.

Y en una creciente cubrir a sus brazos,
de musgo y caliza, pequeños los trazos.

¡Alto Paraná!, despierta ya contento,
espérame que aún no es el momento.

Te dejo no obstante, mi causa y mi mente,
a los camalotes de alguna creciente.

Escucha paciente mi dulce canción,
despliega tranquilo, humilde pasión.



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