L'arc en ciel

Poesía

Comprendo tu prudencia, no puedo regresar. Ahora ya sé que es lo mejor para ti. Solo puedo hoy pedirle al canto de los pájaros, por la lluvia en el verano, para que pueda darme lentamente, un arco iris.

Autor

1996 | Sin medida : Los heridos

Poesía

I

Los heridos sangran al son de la batalla
buscando mas heridas entre las trincheras
como flor en el estío la sangre estalla
perdiendo primaveras.

¡Qué hermoso es ser herido si la herida vale!
si la sangre es el riego de la misma tierra
y luego entre los brotes el herido sale
y a la planta se aferra.

Existen heridos que buscan complacientes
ofrendar a la tierra heridas con soltura
y encuentran un rincón en el cielo ebullente,
el de su sepultura.

Por tanta libertad bien vale ser herido
ser carne, ser metal de sangre boquiabierta
curar las heridas del cuerpo adormecido
dejarlas descubiertas.

Las heridas vuelan como las golondrinas
sueñan e imaginan placeres de penumbra
se alzan, crecen, lloran, sufren y caminan,
muy lejos de sus tumbas.

II

Por ser carne soy garra tiesa, suelta al vuelo
soy bosque, frío, alma, celebrando pena
buscando alerta los colores de aquél fuego
que corre por mis venas.

La sangre como el agua fluye hacia fuera
y busca con la tierra cauteloso encuentro.
Las penas para el hombre, tal la primavera
atacan hacia adentro.

Bien entregaría mi cuerpo y mi alegría
por una libertad vestida con colores.
Ser libre no debió ser nunca una herejía,
para los matadores.

Porque no supieron que la sangre perdura
no cede ante la brisa de una primavera
empujando la tierra forja su armadura
desde las calaveras.

Herido bajo el fuego del calcio renace
brotando un arma desde el cuerpo casi inerte
herido siempre aguarda que la luz lo abrace
desafiando a la muerte.



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